Venise, 1523. Les transitaires scintillaient sous la illumination pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les obscurités mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé juste par le clapotis assidu des rames. Au cœur de cette cité extrême, où le voile cachaient plus que des faces, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de prédictions intangibles. Dans l’atelier de verre de la constellation familale Contarini, les tentations dansaient sous le imagination des gemmologues, améliorant le sable en une matière d’une pureté absolue. Lorenzo Contarini, héritier d’un nous guider ancien, créait des miroirs d’une haut niveau inégalée, dont la netteté dépassait tout ce que l’Italie avait fait l'expérience jusque-là. Mais pendant 2 mois, il percevait dans ses œuvres une évènement prenant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé sembler une connaissance réservé aux astrologues et aux astrologues, prenait une forme indication via ses créations. Chaque glaçon achevé lui renvoyait des images qu’il ne reconnaissait pas, des tribunes qui ne se déroulaient pas devant lui, mais ailleurs, dans un futur supposé. Au début, il avait cru à une dessin provoquée par la fatigue, un jeu de jour altérant sa impression. Mais la voyance persistait, abonnant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient toujours pas produits. Les premiers Étoiles étaient délicats : quoi que ce soit déplacé avant même qu’il ne le touche, une soupçon sondant coccyxes lui alors que individu n’était entré dans la pièce. Puis les voyances s’étaient précisées. Un date, il avait vu le cristal tomber au sol premier plan qu’il ne moutonnier l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait symbole un mine caché dans un glace fraîchement poli, avant de le croiser dans la rue quelques heures ultérieurement. La voyance s’était incrustée dans son business, le poussant à laisser évoquées la individualité même de son art. Ses miroirs n’étaient plus exclusivement des articles de luxe qui a pour destin aux palais et aux salons de haute société civilation. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où les siècles se reflétait marqué par une forme insaisissable. Les commandes affluaient, n'importe quel bon de venise souhaitant coordonner un de ces miroirs d’une magnificence spectral. Mais Lorenzo savait que sa réputée n’était d'un côté due à la qualité du cristal. La voyance imprégnait ses fabrications, et celui qui se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer la conviction fugace d’avoir concept quelque chose d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, à ce moment-là qu’il achevait une franc d’une inquisition dévastatrice, la luminosité des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des obscurités mouvantes sur les murs de pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à sembler livré au palais d’un facile marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le reflet qu’il y vit n’était non seulement une méthode fugitive. C’était un évenement précise, définitive, gravée dans le verre comme un souvenir déjà fait l'expérience. Dans le symbole, il ne vit pas son manufacture, ni même la cité qui l’entourait. Il aperçut une public richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au centre, un oreille gisait sur le sol, invariable, une tache obscur s’élargissant par-dessous lui. Le sérac venait de lui présenter un avertissement qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, à travers cette description troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait toujours pas eu repère. Il recula légèrement, le connaissance court, comprenant que ce qu’il venait de découvrir n’était pas une icône. Chaque glace qu’il créait portait une fraction d’un destin encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la transparence du cristal. Venise, ville de masques et de mystères, venait de lui ordonnancer un illuminé qu’il n’était pas certain de choisir de embrasser.
Le soleil se levait à péril sur Venise, projetant une clarté pâle sur les entremetteurs encore endormis. La grande ville s’étirait dans un sérénité trompeur, un équilibre fragile où n'importe quel rayonnage dans l’eau pouvait dissimuler un religieux. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le miroir porteur de voyance attendait, prisonnier d’une cartomancie qu’il ne pouvait assimiler éternellement. L’objet n’était pas un riche chef-d’œuvre de cristal soufflé. Il était une faille dans le tissu de l'avenir, un auditeur silencieux d’un futur qui n’avait toujours pas pris forme. La voyance s’y était inscrite notamment une marque inusable, une accord d’événements qui devaient se produire. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La loi de ne pas livrer le symbole ne suffirait pas à tamiser ce qui allait émouvoir. La voyance, même entravée, trouvait vivement un chemin pour s’accomplir. Le reflet qu’il avait aperçu, cette scène de meurtre dans une galerie luxueuse, n’allait pas s'enlever normalement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait extrêmement à celui qui tentaient de l’éviter. Il observa une dernière fois le reflet, cherchant une réponse dans l’éclat constant de sa surface. La voyance, si elle lui avait admis une approche, devait également lui encore avoir laissé une issue. Il fallait appréhender au-delà du trait, piger non exclusivement ce qui était montré, et aussi ce qui ne l’était pas. Le masque aperçu dans le cristal était la entrée. Ce identité, simple mais omniprésent, n’était pas un facile changement de décor. Il représentait un espace limite de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait après des façades dorées, par-dessous l’anonymat des fêtes et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une route, un cours ténu qu’il devait passer par premier plan que l’inévitable ne se produise. Il devait déterminer cette amphithéâtre premier plan qu’elle ne devienne le théâtre du crime divulgué. Le soir venu, alors que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son usine en lamanage des arrondissements les plus fastueux de la cité. Les réceptions battaient leur bourré dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient marqué par la clarté des lustres. Derrière n'importe quel masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait chercher. Le palais où le miroir devait sembler livré organisait ce soir une réunion mémorable. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le reflet aperçu dans le verre prendrait tenue. Il se fondit parmi les invités, évoluant dans un décor où n'importe quel frimousse dissimulé portait une intention énigmatique. Il observa les salles, recherchant celle qu’il avait banale dans son iceberg, fouillant n'importe quel détail à la lumière vacillante des bougies. Et pour finir, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la éclairage tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé évident que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, décidant de suivre les convives, cherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, chaque offre et demande, lui paraissait chargé d’une tension artérielle imperceptible. La voyance, si elle lui avait montré un instant figé du sort, ne lui avait pas encore révélé qui en était l’acteur principal. Alors, il aperçut les voiles. Le même que celui vu dans son sérac. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais à présent, il était solitaires physionomie à un destin déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas contrer les yeux. Car cette fois, c’était notre propre planche qu’il vit dans le symbole, celui d’un homme qui comprenait pour finir que le futur ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.